[No hay poesía para elegidos ni para Bárbaros]

Así buscando, acabo de descubrir este escritor profesor de castellano y miembro de la UNIDEA (Unión de Escritores Americanos). La verdad que tiene escritos que me han gustado bastante . . .

[No hay poesía para elegidos ni para bárbaros]

Sólo hay hombres que escriben
y se dejan morir de inanición en pensiones,
tal como lo hizo Arturo Rojas, Hemingway,
Alfonso Alcalde.
No hay poesía para quien sabe los trucos
De la retórica de Aristóteles
Sólo hay gente que le quedan las
Lágrimas en las retinas y las patean,
No porque pateen sino porque buscan
La pierna de un dios agónico
Sino poetas viejos que nada lo sabéis
Y todo lo decís piensa en Rimbaud,
Que terminó vendiendo esclavos.
Es que acaso sus primeros poemas
No los escribió cuando, desadaptado
Les pateó la pluma a los expresionalismos
Y fumó su tabaco entre ellos
De aquellos dioses que instalan su
Casa en la colina esperando
Que la gente vea luces
Y suba arropada de palabras rumiadas
Y baje hecha un volcán
Fundiendo toda alma que toque
Obligándola a mirarse al pecho
Y presienta su final y lo espere en la
Salita del silencio, considerando
Las propinas que ha de dejar
En las soleras que lo sintieron reposar
Cabizbajo, sin monedas que echar
Al teléfono o a su tórax tan harto
De tragar montañas, fauces de las fauces
De ventrílocuo de quebradas
Que dan de cara a los árboles
Que están naciendo para ser ataúdes
Sentándome en las noches de casas
Arrendadas Arturo se me apariciona
Con sus defectos gramaticales
Y me invita a escribir el final del gusano
Que lo consumirá después que yo lo haya
Esquivado porque poeta y gusano terminan igual
Tragados por la tierra,
Fosa nasal del universo
Aspiradora conducida por la mano más mal agradecida
Del hombre, que forja bastas religiones
Haciéndoles creer a los transeúntes
Que sólo los buenos morirán primeros
A pesar que hayan muerto de inanición en una pensión tal
Como se vieron atraídos por un hada Arturo Rojas, Hemingway o Alfonso Alcalde
Y siguieron al hada que tentó a la niña con una caja de fósforos.


[Miguel Cáceres Ferrada] "Poemas para un transeúnte"